L'òme que volguèt embarrar lo vent

 Un conte de Monica Bellegarde, paregut dins lo Midi Libre dau 4 de genièr. Edicion Còr d'Erau.

(1ra partida) Las illustracions son de la felena de Monica, Josefina Coiro.

(version francesa mai bas)

 Un còp èra, i a un fais de temps, un jove boscatièr que viviá a la broa d'un vilatjòt d'Erau endacòm del costat de Faugièras. Èra talament paure que s'èra bastit un ostal amb çò qu'aviá trapat dins los bòsques pròches. De fusta, de brancas, de tèrra, qualquas peiras e... d'amor a bodre que pensava a la Matilda que li fasiá riseta cada còp que la rescontrava.

 Èra puslèu ufanós de son trabalh que tot lo mond dins lo vilatge èran venguts per l'astrugar.

 De jorns passèron. Ara de flors e d'ortalissa creissián en davant de l'ostal e mai aviá bastida una galinièra ont folastrejavan qualques poletons.

Aqueste matin, partiguèt, coma de costuma, a punta d'alba, la pigassa sus l'espatla, per trabalhar dins lo bòsc.

Aviá lo còr leugièr, que, n'èra segur, lo temps èra vengut per el d'anar veire lo paire de Matilda.

Sul còp de 10 oras lo cèl se mascarèt de negre, los aucèls se calèron e una fotralassa de ventada se levèt barrejant tot sus son passatge. Tiston, es aital que nòstre boscatièr se sonava, aguèt solament le temps de s'abrigar dins una cauna que los arbres a l'entorn èran desrabats.

Cal dire qu'a l'epòca i aviá pas qu'un sol vent dins lo Miègjorn alara èra fòrça poderós, te bufava coma un centenat o benlèu encara mai.  

Quora, enfin, lo vent n'aguèt un sadol de bufar aital coma un caluc, partiguèt sul puèg e s'endormiguèt sens far mina de res.

Daissava en darrèr d'el un espectacle de malaür. D'en pertot d'arbres, de brancas, de fuèlhas tancavan los camins. Lo silenci ! la desolacion !

L'ostal de Tiston ? devastat, envolat, pas pus de teulada, de pòrtas ni mai de fenèstras. Envolada la galinièra amb los poletons.

- Malastre ! tot es arroïnat ! bramèt lo paure el, descorat.

Plorèt dusca a la fin de la jornada sens saber de qué far. Mas subran una idèa li venguèt.

- Fotut vent ! te vau pas daissar far aital ! Vas veire cossí me soni !

A negra nuèit prenguèt una granda saca e s'encaminèt cap al puèg del vent. 

-Vent, brave vent ! vèni aquí ! t'ai portat un present ! guèita dins la saca ! es al fons !

Lo vent, qu'èra curiós coma une vièlha agaça, e, cal dire, pas tròp abelit, dintrèt dins la saca sens se mesfisar.

Sulcòp Tiston cinglèt los correjons de la saca e zo ! la botèt sus l'espatla coma una vulgara saca de farina. Dedins lo vent arpatejava coma un diable aspersonat, mas, res a far, èra embarrat.

Arribat dins la cauna que li servissiá d'abric, lo boscatièr recaptèt la saca jos un molonàs de pèiras e s'endormiguèt plan content de son afar.(de seguir...)

 

L'homme qui voulut emprisonner le vent

Il était une fois, il y a bien longtemps, un jeune bucheron qui vivait à l'orée d'un bois, quelque part du côté de Faugères. Il était tellement pauvre qu'il s'était construit sa maison avec tout ce qu'il avait pu trouver dans les bois proches : du bois, des branches, de la terre, quelques pierres et... plein d'amour car il pensait à Mathilde qui lui souriait chaque fois qu'il la rencontrait au village.
Il était plutôt fier de son travail car tout le village était venu le féliciter.
Des jours passèrent. Maintenant des fleurs et des légumes poussaient devant sa maison et il avait même construit un poulailler où s'ébattaient quelques beaux poulets.

Ce matin-là il partit à l'aube, comme d'habitude, la hache sur l'épaule pour travailler dans le bois. Il avait le coeur léger car, il en était sûr, le temps était venu pour lui d'aller voir le père de Mathilde.

Sur le coup de 10 heures, le ciel se teinta de noir, les oiseaux se turent et une bourrasque d'enfer se leva emportant tout sur son passage. Tistou , c'est ainsi que s'appelait notre bûcheron, eut seulement le temps de s'abriter dans une grotte que tous les arbres alentour étaient déracinés.
Il faut dire qu'à l'époque il n'y avait qu'un seul vent dans le Midi alors il était très puissant, il soufflait comme une centaine ou même plus.

Quand le vent en eut assez de souffler ainsi comme un cinglé il se retira sur la colline proche et s'endormit comme si de rien n'était. Il laissait derrière lui un spectacle de malheur, partout des arbres, des branches, des feuilles barraient les chemins. Le silence ! la désolation !
La maison de Tistou ? dévastée, envolée, plus de toit, de portes ni de fenêtres. Envolé le poulailler avec les poulets.

-Malheur de malheur ! tout est foutu ! cria le pauvre bucheron découragé.
Il pleura ainsi jusqu'à la fin de la journée sans savoir que faire, mais soudain une idée lui vint.
 
-Foutu vent ! je ne vais pas te laisser faire de la sorte ! tu vas voir comment je m'appelle !

A la nuit tombée il prit un grand sac et se dirigea vers la colline.

- Vent, grand vent ! viens ici ! je t'ai apporté un cadeau, regarde dans le sac !  il est au fond !

Le vent qui était curieux comme une vieille pie et faut dire pas trop dégourdi, entra dans le sac sans se méfier.

Aussitôt Tistou serra les cordons du sac et zou! le jeta sur l'épaule comme un vulgaire sac de farine. Dedans le vent se démenait comme un diable dans un bénitier, mais rien à faire il était prisonnier.

Arrivé à la grotte qui lui servait d'abri, le bucheron rangea le sac sous un tas de pierres et s'endormit bien content de son affaire. (à suivre...)